Chương 8

Tại sao anh ấy lại nói như vậy? Cảm xúc của mình dành cho Felix là thật. Cảm xúc của Felix dành cho mình cũng là thật. Anh ấy không thể xóa bỏ điều đó chỉ bằng một câu nói về sự non nớt của tuổi trẻ.

"Nó là thật, Tommy." Mình không nhận ra giọng mình gay gắt đến mức nào cho đến khi thấy mắt anh ấy mở to một chút và anh ấy lùi lại một bước.

"Trời đất," Anh ấy giơ tay lên như để bảo vệ, "Xin lỗi, Flora. Mình không có ý tấn công mối quan hệ của cậu."

"Mình xin lỗi." Mình lẩm bẩm.

"Vậy chuyện gì đã xảy ra với anh ấy?"

Mình liếm môi trước khi trả lời. "Chúng mình, um..." Mình thở dài. "Cuộc sống xảy ra, mình đoán vậy."

Anh ấy cau mày, nhưng không hỏi thêm nữa. Chuyện gì đã xảy ra, dù sao đi nữa? Làm sao mình có thể tóm gọn nó trong một câu, một lời giải thích ngắn gọn? Làm sao mình có thể giải thích với Felix mà không làm đảo lộn cả cuộc sống của mình?

Tommy và mình chia sẻ một điếu thuốc trước khi lái xe về nhà. Mình bắt đầu hút thuốc vài tháng trước. Mình không muốn nhưng từ hút cùng anh ấy đôi khi đến việc mua cả một gói cho riêng mình. Mình biết mình không nên làm vậy nhưng cũng không sao, mình không muốn sống lâu lắm đâu.

Mình vật lộn để mang những túi hàng tạp hóa lên căn hộ của mình một mình, và Tommy đề nghị giúp đỡ, nhưng mình phải từ chối. Bố sẽ hỏi quá nhiều câu hỏi, và ông sẽ bịa ra câu chuyện về việc mình quan hệ với Tommy vì tiền, hay điều gì đó điên rồ như vậy.

Sau khi cuối cùng mình lên tới tầng trên, mình bắt đầu lấy hàng tạp hóa ra và đặt chúng vào tủ lạnh nhỏ và phần còn lại vào cái tủ nhỏ mà chúng mình gọi là phòng đựng thức ăn. Mình có thể nghe thấy tiếng TV ầm ĩ trong nền khi bố đang xem một trận bóng rổ.

"Cậu đang nấu bữa tối à?" Ông ấy hét từ phòng khách.

"Vâng." Mình hét lại. "Chỉ một lát nữa thôi, bố."

Ông ấy không đáp lại, nhưng vài giây sau, mình thấy ông ấy bước vào bếp. Ông ấy lấy một chai nước từ tủ lạnh và uống gần hết. Ông ấy quay sang mình và bắt đầu lục lọi những túi hàng tạp hóa màu nâu trên quầy. Mình không chú ý đến ông ấy nhiều, nghĩ rằng ông ấy đang tìm kiếm gì đó.

"Thuốc lá của bố đâu?"

Ôi không.

Đầu mình giật lên để gặp ánh mắt của ông ấy. "Con xin lỗi, bố, con quên mất. Con sẽ đi mua ngay bây giờ."

Mình ước và ước và ước rằng sai lầm nhỏ này của mình sẽ không leo thang. Mình hy vọng và cầu nguyện rằng ông ấy sẽ bỏ qua chuyện này và không nổi cơn thịnh nộ chỉ vì một điều rất nhỏ, đôi khi chẳng có lý do gì.

"Cậu thật ngu ngốc, Flora." Ông ấy vươn tay ra và nắm tóc mình, ngón tay ông ấy xoắn vào đó. Mình rên rỉ. "Bố." Mình thì thầm. "Con xin lỗi. Con quên mất. Con không cố ý, con thề."

Ông ấy siết chặt tay và mình phát ra một tiếng kêu đau đớn. "Bố biết tại sao cậu quên." Ông ấy nghiến răng. Hơi thở của ông ấy nồng nặc mùi rượu. Rượu whisky rẻ tiền mà ông ấy luôn uống. "Vì cậu đang làm đĩ với thằng nhóc hàng xóm. Mở chân cho nó, hả?" Giọng ông ấy gay gắt, lời nói còn gay gắt hơn. "Cậu thích làm đĩ, đúng không? Cậu giống hệt mẹ cậu. Sẽ cho bất kỳ thằng khốn nào chỉ cần đưa cho cậu một đồng."

"Đừng nói về mẹ như vậy," Mình nói với ông ấy. Mình có thể chịu đựng tất cả những lời xúc phạm ông ấy ném vào mình. Mình không quan tâm nếu ông ấy gọi mình là đĩ, là con điếm, bất cứ gì. Nhưng ông ấy không thể nói như vậy về mẹ. Không khi bà đã dâng hiến tất cả cho ông ấy. Và đặc biệt là bây giờ. Ông ấy không thể bôi nhọ và không tôn trọng ký ức của bà như vậy. Bà không xứng đáng với điều đó.

Mình không thấy cú đấm đến, nhưng mình cảm nhận được nó. Ôi, mình cảm nhận được nó. Mình gập người lại vì đau đớn, ôm lấy mắt, vẫn cảm nhận được nắm đấm của ông ấy ở đó. Mình có thể cảm thấy mắt mình đau nhói. Nó đau lắm, đau lắm. Mình hầu như không có thời gian để cơn đau dịu đi, trước khi bố nắm lấy tay mình, kéo nó ra khỏi mặt, lấy đi chút ít sự thoải mái mà nó mang lại cho mình. Ông ấy xoắn nó ra sau lưng mình, kéo mình lại gần ông ấy, cho đến khi ông ấy nghiến răng vào mặt mình, "Đừng có mà cãi lại tao."

Mắt phải của mình đau nhói. Mình hầu như không thể thấy gì – chỉ những hạt ánh sáng nhỏ, khá giống như nhìn thấy các vì sao, và một lớp mờ đen. Mình biết nó sẽ tạo thành vết bầm. Mình sẽ phải nghĩ ra một cái cớ khác về nó. Mình có thể trang điểm bao nhiêu? Mình có thể che giấu bao nhiêu vết bầm?

Bố thả tay mình và đẩy mình ra đột ngột, và hông mình va vào quầy với một tiếng thịch. Tuyệt vời, một chấn thương khác. Mình ôm lấy hông bằng tay phải, và mắt bằng tay còn lại. Bố nắm lấy thứ gần nhất ông ấy có thể tìm thấy – đó là một ly nước, và ném nó xuống sàn. "Chết tiệt!"